-¿Y que escribir?-
preguntose el poeta,
en día de mal agüero,
entre lámparas de metal,
hizo su luz,
el faro de la benevolencia,
mientras esperaba y esperaba,
en la eterna espera,
que al poema acontece,
en la punta puesta en silencio,
los puntos finales que cierran,
y son todo pensamientos,
vanas reflexiones que esperan dar,
el cierra del verso si así ser llegará,
mientras pasaba y pasaba el tiempo,
una ramera de burdel peregrino,
que en alguna musa halla de dar el poeta,
aliviar de su pecho la desdicha,
"salvación"
y sentencia alguna hallará,
en las mudas que se viste,
al cambiarse a diario entre silencios,
y cuerpo sucio limpiar,
impurezas y más impurezas,
residuos temporales,
banalidades...
Vacías palabras y tanto son,
como los últimos versos que
tras mucho cavilar pudo el poeta
más allá de la niebla vislumbrar,
cerrar el poema y...
olvidar...
No hay comentarios:
Publicar un comentario